Что-то от литературы 70-х в зевоту и сон тянет столь же часто, как и от кино этих же лет. 80-е эстетически невыносимы, но в них прорезаются хотя бы первые, пусть и очень хуёво реализованные, попытки динамики, робкое желание авторов и переводчиков попадать в ритм дыхания, в ритм пульса, в 90-х с этим уже почти совсем хорошо, но 70-е — это как застрять в пробке в городском автобусе: хочется ехать, а ты вынужден разглядывать детали внешности кучи посторонних людей или унылый пейзаж, ничуть, к слову, со вчерашнего дня не изменившийся. Ощущение такое, будто в 70-е люди собирались жить вечно.