А знаете, почему я уже давно не рассказываю в блоге о самых лучших прочитанных книгах и не пишу на эти книги критических отзывов и реплик по поводу? Думаю, что, мол, вот, эта книга чудовищно хороша, надо бы написать про неё очень подробно — и не пишу. Знаете, почему? Мне их жалко для вас. То есть, я могу рассказать жене, близкому другу, но, простите, толпе? Ну уж нет. Кому самому случайно попадётся, кто откроет на случайной странице, зацепится за строчку, прочтёт вторую, перелистает в начало и уже не сможет оторваться — того и тапки, сам справится, без моих поддакиваний и глубоких раскопов в области сути. Но и с ним обсуждать не стану. Потому что то, что я вынул из этой книжки, — моё. Он на мои жилы легло, вокруг моих костей намоталось и меня двигает. Но двигает, пока я молчу. Речь ведь порождает смыслы, ведёт, уводит. Вдруг, если я начну обсуждать, я пойму что-то новое, другое, а то, что уже понял, исчезнет и перестанет работать? Нет уж. Пусть так. Я и новые книги сейчас почти не читаю, чтобы то, что уже прочитал, не сломать. Своего рода локальный консерватизм. Разве что очень проверенных авторов. Фамилии не спрашивайте, не скажу. Моё знание. Эзотерическое.

Так-то. А уж с теми, кто этих книг сам не нашёл и не захотел, подавно о них говорить зачем? Зачем с хорошим человеком вообще говорить о книгах, а с не очень хорошим говорить вообще?

Мда. Это я, на самом деле, сел написать отзыв о только что прочитанной книге. И не написал. И не напишу. Такая вот теперь у нас литературная критика.